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La metalurgia del tirano Huerga y Fierro editores, 2019 Portada de Luis Alberto Romero sobre una idea de Paula Maestro |
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Siempre que leo un poema, relato o teatro de Fernando Maestro Díez, o cuando le oigo recitar/declamar su poesía. O veo los montajes que hace con palabras-música-imágenes, un escalofrío recorre mi espalda y llega hasta el mismo centro del cerebro que controla las emociones, que no sé cuál es. No tiene nada que ver ni con romanticismo ni con los grillos que cantan a la luna, ya que la poesía de Fernando es dura con las injusticias, seca con las tonterías, profunda contra la sentimentalidad excesiva, combativa contra los que no toman partido, creativa contra ronroneos gatunos y, como no podía ser de otra manera viniendo de un libertario como él, dolorosa para corruptos. Le digo con sinceridad que no me siento capaz de comentar su poesía. Él me envía un mensaje en el que, tras lanzarme palabras halagadoras, me dice que es un hombre sencillo que lleva una vida sencilla y que pese a no haber parado de escribir, nunca pensó en publicar. “Lo mejor está por escribir”, afirma. Y continúa: “curro con mis abuelitos, y les hago la comida y la cena, y entro a veces cantando en el comedor, y me siguen con palmas y alguno canta conmigo después”. Le pido a Fernando que me comente algo de sus poemas. Parece que el preferido es Colores: “ese poema lo estuve reescribiendo durante tres meses. Habla de las banderas, aunque en ningún momento las nombro y en la cobardía que esconden los dirigentes, escondiéndose detrás de esos colores. No soporto que un color no sea inocente por los actos con que los hombres actúan amparados tras ellos. Me gusta mucho Sumisión, que abre el libro así: “Deberíais escuchar cuando se os habla, en vez de sonreír estúpidamente, mientras dibujáis paisajes absurdos en las uñas de los pies”. Impresionante Mendigos: “Espantando brumas./Cruzando soportales./Un sol frío y enfermo posa su lágrima de oro gris./Sobre la botella de cerveza./Disipada de horas, y sabor a baba./Un depósito de bultos grises esconde almas./Orín de miseria y opaca humanidad (...). Son casi setenta páginas en las que ni una sola línea decepciona, muy al contrario, todas emocionan.
Isabel Goig
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